Zgodovina

Najbolj ganljive pesmi prve svetovne vojne

Poezija prve svetovne vojne je opisovala grozo jarkov in nesmiselnost vojne

23. september 1916: Letalce, obložene z usnjem, na poti do strmoglavljenja cepelina na polju v Essexu sledi fant s potisnim kolesom. (Fotografija Topical Press Agency/Getty Images)8

Narod bo danes ob 11. uri utihnil, 100 let pozneje od dvominutnega molka, ki so ga prvič opazili na dan premirja 11. novembra 1919.

Drugi se bodo tolažili in navdihnili s poezijo iz največje britanske vojne.

Prva svetovna vojna je bila eden najpomembnejših trenutkov dvajsetega stoletja, ko so se pismeni vojaki, potopljeni v nečloveške razmere, v pesmih odzvali na okolico, piše angleški predavatelj dr. Stuart Lee na univerzi v Oxfordu. Digitalni arhiv poezije prve svetovne vojne .



Po poročanju BBC-ja ZgodovinaExtra 2200 pisateljev je objavilo poezijo o veliki vojni med letoma 1914 in 1918, od tega 25 odstotkov žensk in manj kot 20 odstotkov moških v uniformah.

Spodaj je nekaj najboljših, napisanih v letih prve svetovne vojne in naprej.

In Flanders Fields, avtor John McRae

Na poljih Flandrije pihajo makovi Med križi, vrsta za vrsto, Ki označujejo naš kraj; in na nebu Škrjančki, ki še vedno pogumno pojejo, so Le malo slišali med puškami spodaj.

Mi smo Mrtvi. Pred kratkimi smo živeli, občutili zoro, videli, kako žari sončni zahod, Ljubili in bili ljubljeni, zdaj pa ležimo na poljih Flandrije.

Sprejmi se s sovražnikom: Tebi iz neuspešnih rok vržemo baklo; bodi tvoj, da ga držiš visoko. Če zlomiš vero z nami, ki umremo, ne bomo spali, čeprav na poljih Flandrije raste mak.

Marching Men, avtorica Marjorie Pickthall

Pod ravnim zimskim nebom sem videl tisoč Kristusov, ki gre mimo. Peli so prazno pesem in svobodno Ko so šli na kalvarijo.

Brezskrbni za oči in grobe ustnice so korakali v najsvetejšem druženju. Da bi nebesa ozdravila svet, so dali svoje zemeljske sanje, da prekrijejo grob.

Z neočiščenimi dušami in trdnim dihom so večerjali zakrament smrti. In vsakemu, daleč, narazen, je sedem mečev raztrgalo žensko srce.

Vojak, avtor Rupert Brooke

Če bi moral umreti, o meni misli samo to: da je nek kotiček tujega polja, ki je za vedno Anglija. V tej bogati zemlji bo skrit bogatejši prah; Prah, ki ga je Anglija nosila, oblikovala, ozaveščala, Nekoč je dala svoje rože ljubezni, svoje poti pohajkovanja, Telo Anglije, ki diha angleški zrak, Oprano z rekami, blagoslovljen s sonci doma. In pomisli, to srce, vse zlo odvrženo, Utrip v večnem umu, nič manj daje nekje nazaj misli, ki jih je dala Anglija; Njene poglede in zvoke; sanje srečne kot njen dan;In smeh, učen od prijateljev; in nežnost, V srcih v miru, pod angleškim nebom.

Mrtev Boche, Robert Graves

Tisti, ki bi prebral moje pesmi o vojni in slišal samo za kri in slavo, bom rekel** (slišal si že prej) vojni pekel! in če dvomite o istem, sem danes v Mametz Woodu našel določeno zdravilo za poželenje krvi: Kjer, naslonjen na razbito deblo, V veliki zmešnjavi nečistih stvari, je sedel mrtev Boche; se je namrščil in zasmrdel Z oblačili in obrazom razmočenega zelenega, velikega trebuha, z očali, s postriženimi lasmi, ki je iz nosu in brade cedila črna kri.

Moj fant Jack, Rudyard Kipling

Imate novice o mojem fantu Jacku? Ne ta plima. Kdaj mislite, da se bo vrnil? Ne s tem vetrom, ki piha, in s to plimo.

Je še kdo slišal o njem? Ne ta plima. Kajti kar je potopljeno, bo komaj plavalo, Ne s tem vetrom, ki piha, in to plimo.

O, dragi, kakšno tolažbo lahko najdem? Nobene te plime, Niti plime, Razen, da ni osramotil svoje vrste — Niti s tem vetrom, ki piha, in to plimo.

Potem pa še bolj dvigni glavo, Ta plima in vsaka plima; Ker je bil sin, ki si ga rodila, In dal tistemu vetru, ki piha, in to plimo!

Za padle, Robert Laurence Binyon

S ponosnim hvaležnostjo, mati za svoje otroke, Anglija žaluje za svojimi mrtvimi čez morje. Bili so iz mesa njenega mesa, duh njenega duha, Padli za svobodo.

Slovesno bobni vznemirjajo: Smrt avgust in kraljevsko Poje žalost v nesmrtne krogle. Glasba je sredi opustošenja In slava, ki sije nad našimi solzami.

Šli so s pesmimi v boj, bili so mladi, ravne okončine, resnične oči, mirni in žareči. Bili so do konca neomajni v nasprotju z nešteto, z obrazi so padli sovražniku.

Ne bodo se postarali, kakor se staramo mi, ki smo ostali: Starost jih ne bo utrudila, leta ne bodo obsodila. Ob sončnem zahodu in zjutraj se jih bomo spominjali.

Spet se ne družijo s svojimi smejočimi se tovariši; Ne sedijo več za znanimi domačimi mizami; Nimajo veliko v našem dnevnem delu; Spijo onkraj angleške pene.

Toda tam, kjer so naše želje in globoki naši upi, Čutijo se kot izvir, ki je skrit očem, V najgloblje srce svoje lastne dežele so znani Kot zvezde poznane Noči;

Kot zvezde, ki bodo svetlele, ko smo prah, ki se gibljejo po nebeški ravnini, Kot zvezde, ki so zvezdne v času naše teme, Do konca, do konca, ostanejo.

Cenotaf, Charlotte Mew

Še ne bodo spet zelena tista brezmerna polja, kjer se je šele včeraj prelila divja sladka kri čudovite mladosti; Obstaja grob, katerega zemlja mora imeti predolgo, preglobok madež, Čeprav lahko za vedno o njem govorimo čim bolj ponosno stopi. A tukaj, kjer so opazovalci ob samotnih ognjiščih od potiska notranjega meča počasneje zakrvavili, Zgradili bomo Cenotaf: Zmaga, krilata, z mirom, tudi krilata, na čelu kolone. In nad stopniščem, pri noga - oh! tukaj pustite puste, strastne roke, da širite vijolice, vrtnice in lovor z majhnimi sladkimi svetlikajočimi se podeželskimi stvarmi. Tako zaskrbljeno govorite o drugih izvirih Iz majhnih vrtov majhnih krajev, kjer se je rodil in vzrejal sin ali ljubica. V čudovitem spanju, s tisoč brati Do zaljubljencev - materam Tudi tukaj leži on: Pod vijolično, zeleno, rdečo, Vse je mlado življenje: nekaterim ženskam mora zlomiti srca, da vidijo tako pogumno, veselo pregrinjalo na takšno posteljo! Šele, ko je vse narejeno in je rekel, Bog se ne posmehuje in tudi mrtvi niso. Kajti to bo stalo na naši Tržnici - Kdo bo prodajal, kdo bo kupoval (Ali boš ti ali ILe vsak z boljšo milostjo)? Ob ogledu vsakega zaposlenega kurvin in trgovec obraz Ko vozijo svoje kupčije, je božji obraz: in nek mlad, usojen, umorjen obraz.

Njegovi ljubezni, Ivor Gurney

Odšel je in vsi naši načrti so zares neuporabni. Ne bomo več hodili po Cotswoldsu, kjer se ovce tiho pasejo in ne bodo pozorne.

Njegovo telo, ki je bilo tako hitro, ni tako, kot ste ga poznali, na reki Severn Pod modrim, skozi našo majhno ladjo.

Zdaj ga ne bi poznali… A vseeno je plemenito umrl, zato ga prekrijte z vijolicami ponosa Vijoličastim s strani Severna.

Pokrij ga, pokrij ga kmalu! In z debelimi množicami spominskih rož - Skrij tisto rdečo mokroto, kar moram nekako pozabiti.

Dulce in Decorum Est, Wilfred Owen

Dvojno upognjeni, kot stari berači pod vrečami, Kleknili, kašljali kot vešče, preklinjali smo skozi blato, Dokler na strašljivih bakljih nismo obrnili hrbet In proti našemu daljnemu počitku začeli drseti. Možje so zaspali. Mnogi so izgubili škornje, a so šepali, obuti v krv. Vse je hromo; vsi slepi;pijani od utrujenosti; gluh celo do utrujenih, prehitenih Five-Nines, ki so padle zadaj.

Plin! PLIN! Hitro, fantje! - Ekstaza kopanja, Pravočasno namestiti nerodne čelade; A nekdo je še vedno vpil in se spotikal In se zvenel kot človek v ognju ali apnu ... Temno, skozi meglene šipe in gosto zeleno svetlobo, Kot pod jaz zeleno morje, videl sem ga utapljati.

V vseh mojih sanjah, pred mojim nemočnim pogledom, pade vame, žlebi, se duši, utaplja.

Če bi tudi ti v nekaterih zadušljivih sanjah lahko hodil za vozom, v katerega smo ga vrgli, In opazoval bele oči, ki se mu zvijajo v obrazu, Njegov obešeni obraz, kot hudičev bolan od greha, Če bi lahko slišali, ob vsakem sunku, kako grgrajo kri iz peno pokvarjenih pljuč, Nespodobna kot rak, grenka kot žlica podlih, neozdravljivih ranic na nedolžnih jezikih, --Prijatelj moj, ne bi povedal s tako velikim žarom otrokom, ki so goreči za obupno slavo, Stara laž: Dulce et decorum je Pro patria mori.

V Nemčijo, Charles Hamilton Sorley

Ti si slep kot mi. Tvoja škoda si ni zasnoval noben človek, In noben človek si ni zahteval osvojitve tvoje zemlje. Toda tapači so omejeni na miselna polja Spotikamo se in ne razumemo. Videl si samo svojo prihodnost močno načrtovano, mi pa, zožene poti našega lastnega uma, In drug drugemu najdražje stojimo, In sikamo in sovražimo. In slepi se borijo proti slepim.

Ko bo mir, potem si lahko spet z novimi osvojenimi očmi ogledamo resničnejšo podobo in začudenje drug drugega. Postali bolj ljubeči in topli. Prijeli se bomo za trdne roke in se smejali stari bolečini, Ko bo mir. Toda do miru, nevihte, teme in grmenja in dežja.

MCMXIV, Phillip Larkin

Te dolge neenakomerne črte Stojijo tako potrpežljivo, Kot da bi bile raztegnjene zunaj Ovalnega ali Villa Parka, Krone klobukov, sonce Na brkatih arhaičnih obrazih, ki se režejo, kot da bi bilo vse Avgustovski praznični škrjanec;

In zaprte trgovine, beljena Uveljavljena imena na senčnikih, Farthingi in suvereni, In temno oblečeni otroci, ki se igrajo, Klicani po kraljih in kraljicah, Kositrne reklame za kakav in twist, in gostilne, ki so odprte ves dan;

In podeželje brez skrbi: Imena krajev so meglena S cvetočimi travami in njivami Zasenčene vrstice domodnevja Pod nemirno tišino pšenice; Različno oblečeni hlapci Z drobnimi sobami v ogromnih hišah, Prah za limuzinami;

Nikoli takšne nedolžnosti, Nikoli prej ali pozneje, Kot se je spremenila v preteklost Brez besede – moški, ki puščajo urejene vrtove, Na tisoče zakonov, ki trajajo še nekaj časa: nikoli več takšne nedolžnosti.

Premor dneva v jarkih, Isaac Rosenberg

Tema se razblini. To je isti stari druidski čas kot vedno, Samo živa stvar skoči v mojo roko, Čudna sardonična podgana, Ko potegnem parapetni mak, da se mi zatakne za uho. Podgana, ustrelili bi te, če bi poznali tvojega svetovljana simpatije.Zdaj ste se dotaknili te angleške roke. Enako boste storili z Nemcem, brez dvoma, če vam bo v veselje prečkati spalno zeleno med. Zdi se, da se v sebi nasmehnete, ko greste mimo. ti za vse življenje, Vezani na muhavosti umorov, Razprostrti v nedrjih zemlje, Raztrgana polja Francije. Kaj vidiš v naših očeh Ob vriskajočem železu in plamenu, ki se vrže skozi mirna nebesa? Kakšen trepet — kakšno srce prestrašeno? Korenine so v človekovih žilah. Spustijo in vedno spuščajo; Toda moje v mojem ušesu je varno — Le malo belo od prahu.

Za preživelega mezopotamskega pohoda, Elizabeth Daryush

Vojna zapravljena doba je puščavska obala, kot vedo tisti, ki so mimo tja, kraj

Kjer, v zvoku napihnjenega uničevalnega rjovenja, Kolesa divje jastrebe, poželenje in bazo groze; Kjer, pripravlja se nanje, zalezuje mračne barbarske oblike, lakota, bolezen in bolečina, Ki, ki reže vso lepoto življenja ud iz ud, Crush to je kot neumnost na kamniti ravnini.

Puščava: – tudi tisti, ki ste bili, tako kot vi, Spremljevalci vojnega angela, Žrtve, (Strogi korakalci na prizorišče surovih muk, Lebdeči nad zavoji strahu in razvade) Vedite, da jim je strela njegovega duhovitega pogleda za vedno uničila zemeljske majhne poti.

Tukaj mrtvi ležimo, avtor A. E. Housman

Tukaj mrtvi ležimo, ker se nismo odločili živeti in sramotiti deželo, iz katere smo prišli.

Življenje, seveda, ni kaj dosti izgubiti, a mladi mislijo, da je, in bili smo mladi.

junija 1915 avtorja Charlotte Mew

Kdo danes pomisli na prvo junijsko vrtnico? Morda jo bo segel le kakšen otrok s sijočimi očmi in grobimi svetlimi lasmi. Na zeleni sončni stezi, do nas skoraj tako daleč, kot so neustrašne zvezde iz teh zastrtih mestnih svetilk. Kaj je malo Junij v veliki zlomljeni svet z zatemnjenimi očmi. Od prevelikega pogleda na obraz žalosti, obraz strahu? Ali kaj je pokvarjen svet do June in njega Majhne željne roke, sijočih oči, grobe svetle glave?

Morda Vera Brittain

(Posvečeno njenemu zaročencu Rolandu Aubreyju Leightonu, ki ga je leta 1915 pri 20 letih ubil ostrostrelec, štiri mesece po tem, ko je sprejela njegovo poroko.)

Morda bo nekega dne spet posijalo sonce, in videl bom, da je nebo še vedno modro, in spet čutil, da ne živim zaman, čeprav brez tebe.

Morda bodo zlati travniki pod mojimi nogami naredili, da se bodo sončne pomladne ure zdele vesele, In sladki se mi bodo zdeli beli majski cvetovi, čeprav si umrl.

Morda bodo poletni gozdovi svetli, In škrlatne vrtnice bodo spet poštene, In jesenska žetvena polja bogato veselje, Čeprav vas ni.

Morda se nekega dne ne bom skrčil v bolečini, da bi videl, kako mine umirajoče leto, in spet poslušal božične pesmi, čeprav ne slišiš.

Toda čeprav prijazen čas naj obnovi veliko veselja, obstaja eno največje veselje, ki ga ne bom več spoznal, ker je bilo moje srce zaradi izgube tebe že zdavnaj zlomljeno.